Ce matin du 23 juin 1959, Boris Vian a un mauvais pressentiment. Celui que l'avant-première de la projection du ” film "J'irai cracher sur vos tombes“, adapté de son roman éponyme, va mal se passer.

Organisé au cinéma Le Marbeuf, près des Champs Elysées, l'évènement rassemble nombre de ses amis ainsi que les producteurs du film.

Boris ne voulait pas s'y rendre. Mais ses proches ont tant insisté qu'il y va tout de même, en restant persuadé que l'adaptation faite de son roman n'est que trahison, contre-sens et mauvaise interprétation.

Hélas, il n'a plus aucun pouvoir sur son écrit puisque les droits cinématographiques ont été vendus par son éditeur à la société SIPRO.

Laquelle société se vante d'avoir remanié du tout au tout le roman d'origine afin d'en élaguer... "les incongruités faciles"!

A peine les lumières se sont-elles éteintes au Marbeuf et le générique ne s'est-il mis à défiler sur l'écran noir que Boris Vian, à la vue de son nom cité contre son gré, se lève d'un coup de son fauteuil et hurle: "Ah non!“ !

Puis, la main crispée sur la poitrine, il s'effondre au milieu des travées.

Ainsi Boris Vian, terrassé par une crise cardiaque à l'âge de 39 ans, déserte-t-il à jamais une existence chaotique et accidentée au cours de laquelle il n'aura jamais vraiment été reconnu et aura sans cesse dû tirer le diable par la queue...

Le vieil homme s’arrêta un peu avant l’entrée du tunnel abandonné pour reprendre son souffle. D’une main tremblante, il fouilla les poches de sa veste. Il en ressortit une demi-cigarette et une grosse boite d’allumettes de cuisine.
Il s’assit sur une borne en béton au bord de la voie ferrée.

Toutes les traverses métalliques étaient rouillées, certaines étaient tordues et des herbes folles envahissaient tout.

300 mètres plus bas, sur le périphérique, les voitures passaient en un flot compact et ininterrompu et on entendait le ronronnement lancinant des moteurs.
La sirène d’une ambulance domina un instant cette sourde symphonie.

Le vieux tirait silencieusement sur son mégot, les yeux perdus dans le vague.
Le soir tombait doucement.

Tout a commencé par une belle histoire d'amour filial.

En 2009, dans le Wisconsin, aux Etats Unis, Todd H. Boll est inconsolable. Sa maman vient de décéder, laissant un immense vide dans son coeur et dans leur maison de famille.

C'était une femme forte, indépendante, cultivée, altruiste et... grande amoureuse des livres. Elle en possédait des milliers qu'elle n'hésitait pas à prêter généreusement autour d'elle et Todd se souvient avec émotion des heures entières qu'il passait avec elle, enfant, à l'écouter lui lire des livres.

C'est ainsi qu'il a grandi. C'est ainsi qu'il a mûri. C'est ainsi qu'il est devenu l'homme qu'il est aujourd'hui: ouvert, humaniste, à l'écoute des autres et curieux de tout.

Maintenant que sa mère n'est plus de ce monde, il veut lui rendre un hommage fort et empli de sens, à la hauteur de ce qu'elle était!

Longtemps il y réfléchit et tourne mille et une idées dans sa tête.

Et puis, un beau matin, il se lève et il sait!

L'idée est simple, à sa portée et immédiatement faisable.

Il se met à l'ouvrage sans se douter un seul instant que ce qu'il est en train de fabriquer va essaimer dans le monde entier et devenir un symbole incontournable!